L'orage gronde et retient son eau. C'est l'heure des mouches, qui volent bas et qui picorent joyeusement une tache de ketchup abandonnée là sur ma planche médiane. C'est l'heure des mouches qui piquent et me donnent envie qu'on me gratouille ici et là....

L'air était moite presque aussi sirupeux que nos cocktails. Les anses d'Arlet ils appelaient ça. Un petit paradis serti sur la côte ouest de la Martinique. Nous y étions bien, suspendus là comme sans mémoire. Sans la mémoire de nos soucis quotidiens,...

Calé entre une immense horloge comtoise et un amas de pendules à coucous démantibulées, Charles Ortelius, assis à son bureau, auscultait une ancienne montre à gousset savonnette. Mouvement à complications, répétition quart d’heure, triple quantième et...